|
Я в свои девяносто лет,
Буду многих теперь счастливее,
От того, что стихов таких нет,
И не будет, я знаю, красивее.
Вы пишите, пишите, стихи,
Может что-нибудь и получится,
Только в крови своей души,
Искупать не забудьте, при случае.
Но а нынче - всё вздор, чепуха,
Пишут много, но мало путного,
За стихами стоит тоска,
И тоска, я б сказала, распутная.
Я в свои девяносто лет,
Буду чудная и прекрасная,
А наградой мне будет крест,
Потому что другая - напрасная.
Буду ветреная изменница,
В своём милом и чудном склерозе,
А в стихах ничего не изменится,
А в глаза его - светлые слёзы.
Он за жизнь так не встретил другую,
Дорогую ему поэтессу,
И любовь его эта погубит,
Оттого, что его я невеста.
Венчаная.
С. К. 7.06.2020
| 
